un clima de clímax

como un fluir ajeno de agua, el viento, las notas musicales en las teclas de mis piernas y las caminatas con el estómago atrofiado de sensaciones multi(versas), o ese algo que no tenemos claro; quizá son esos besos y los círculos, la forma en espiral de tu boca y de la mía besándote, da vueltas muchas vueltas pero no es que nos volvamos a encontrar en el presente pasado o futuro , siempre está ahí, porque nunca se dejó extraviado o con él nos escapamos, talvez.

es como el deseo absoluto de morir en ti, hundirme en los tallarines de tu cabeza cuando me llevas con la ritmicidad característica de los platillos sin derecho a desafinación y es que concordamos tan bien, tan anatómicamente se habla, tan intensivamente se toca, porque la muerte no es triste, la crucificción no es pasión agria, el morir es dulce en tu boca, la mía tu cuerpo y los ojos de cíclope.

la ternura y la grandilocuencia de las sábanas, las caminatas y el juego de las travesuras en un vuelo de caídas, en el trampolín que te elevan a un mundo subalterno cuando te miro ,cuando te observo irte así, como cuando nos vamos juntos, que nos perdemos en la boca del otro cuando ya no sé en que pedazo de agua caliente calzamos los dos completamente pero que se vuelve oscuro cuando cerramos los ojos y las pestañas se conforman en cosquillas diminutas que buscan salir a flote en el agua que nos hundió de una pasión rítmica colores primarios.

y tocarte los rasguños un poco oníricos porque sólo se constituyen de los fragmentos de esas ganas inalterables de abarcarlo todo y terminarlo todo pero no que acabe nunca, porque el sabor es bello y la sonrisa dulce, cuando quedamos tendidos en un develar romántico ,cuando soñamos conmigo, contigo y con ambos arriba de todo esto o abajo de todo lo otro, pero escondidos de los poetas y vulgares antipoetas porque esta poesía la compusimos nosotros.