aprehensión a la fecha

como una muralla que nunca para de ser pintada;
talvez voy a borrar las nuevas entradas.
son basura colectivamente individualizadas,
según los esquemas preconcebidos.

ni siquiera me atrevo a llamar,
talvez debería atreverme nomás,

pero no me queda tiempo.

prefiero escribir,
pero a un motivo lírico que no seas tú.
hay corto circuito,
no pagaron la luz.

un cheque sin fondo,
me contó mi papá,
que se perdió en un fondo poético.

resurreción

voy a olvidar que existes,
haber si apareces de nuevo.

vocabulario

mamá dice que lo piense
que decante el sufrimiento
que la impulsividad es latente en mi
y que me disocia permanentemente

papá dice que son cosas de la vida
que el amor es así,
lo dice mientras ríe
y toma un café con amargo sabor a desilusión.

david dice que me quiere
y yo le creo
pero a veces
sólo a veces.

cheque sin fondo

nunca te haces parte
tus acciones condicionan mi arte
y no te haces responsable
de quebrajarme las heridas ya sangrantes

el corazón moribundo del rechazo prudente
cruel y crudo en carne

yo te entregué lo que de mi era amor
para ti
y que lo guardaras
durmiera en tus brazos
acariciado de las cosquillas de tus pestañas
en un juego onírico
del desenfreno infantil
y juguetes en comunión

pero lo rechazaste
y no te haces responsable de sangrarme
el corazón
ese que nunca te entregué
con ojos y boca de primaria
listo para amarte
con hormonal juvenil

porque es justo de lo que no quieres
tomar parte,
poner de tu parte

en la construcción.

El para que falta en la canción

La doja siempre gana. La paradoja siempre tiene razón.
O eso me ha hecho creer hasta este entonces.

Yo debería, entonces, cambiar el esquema y callar mis oídos de Tiersen.

Que así talvez, doja se-para enfurecida de su banca y se aleja de mi.

. para la doja

la paradoja dice que
te escribo para que dejes de quererme, sí
una proporción indirecta

qué?

pero si eso siempre es lo que pasa.
nos pasa y separa.

la doja se para contenta.

tiersenarte

es rico escuchar a tiersen
y pensarte en un arte distante
pero propio de los sentimientos mutuos
flauta traversa
piano y voz

es bueno escuchar a tiersen y disfrutarte
como un arte alucinógeno, en parte
pues constituye un desequilibrio
alucinante
armonía
juego y pasión.

la tetera hierve

tomar té hasta el infinito
preparar una taza para revivir de entusiasmo
nuestros momentos
con tanto deseo
e ilusión
de quien mira
con ojos tan grandes y tan austeros
en un tono acorde al cíclope
en comunión
por amor
y juego

tomar té y sucumbir
tomar té y sonreír
frente a tus encantos
de niño bueno
de niño malcriado
con niñerías espontáneas
y gritos estupefactos
en creacción elocuente
por nuestra secuencia numérica
silábica.

jalar té hasta que muera
preparar una dosis no considerablemente
recomendada
para enajenarme
enamorarme
perderme
en tus ojos mañosos
de histeria en las pupilas blancas
a las 2 am
a las 9 pm
a las horas infantiles
y de nacimientos grandilocuentes

disolver té hasta la unión completa
obserqui(árte)lo en forma de corazones
multivérsicos
univérsicos
en un universo de constelaciones infinitas
destinadas para encontrarnos
multiples veces

parece
que me condena el antojo ansioso
de comer té hasta la noche más perversa
o la más dulce
y la más compleja
de ver té
y sonreir té
y entregar té
todo lo que de mi
tú té es parte
y nuestro
en un punto de convergencia
absoluta
y la tetera con agua servida
hirviendo lista
para dar té
mi propia lista de infusiones más querida

porque yo té y todo té
en múltiples versos.

creo

creo
en el presente indicativo
compuesto por primera persona singular;
pronombre ególatra
de un supuesto meláncolico
de esperanza y fé

creo
en el presente indicativo
compuesto por primera persona singular
pronombre narcisista
en su acción creadora
Dios y compositor de poética.

creo y cuando lo hago, creo, también
pues convergen en un sentido único análogo

de un poema o poesía magnética
por tus besos y la nostalgia paradójica
de desearte acá conmigo pero más lejos de mi
para inspirarme de sufrimiento ajeno
de no tenerte en este instante
motivo inspirador
anhelo
nostalgia
tuya

pues así creo,
porque creer en ti, es crear en ti.

jugar a la pinta

necesitábamos, nos
en un complemento de bases triángulares
de tanto perseguirnos
tú en un punto
en el vértice
en la esquina.

de tanto jugarnos hasta encontrarnos
yo en un punto
en la esquina
en el vértice del otro punto
triángulo geométrico

y tan sólo por un vértice, separados

perseguirnos hasta agotarnos
hasta el círculo
hasta el eterno
circular
de la muerte
de mimetizarnos
en un punto mínimo exacto
de convergernos
para encontrarnos
y hacer el amor
hasta que el sudor
reclamara cansancio.

y nos emborrachamos de la poesía
romántica y turbulenta
del complemento
de un nos, nuestro.

silab(v)ariascosas

el sonido perece
ante la invisibilidad del tiempo
parece que la tiera perece ante el intento
de sentir en el vuelo lejano de un cometa
con pique a tierra.

la estrategia se hacía llamar sufrimiento
pero el estratega
sucumbía ante los celos
de una flauta traversa
de un incesante llamar
del contrabajo de 18 cuerdas y un cuarto de reloj

cuerdas las edades de meses sin nacimiento
y con el cuarto del reloj incinerado
con los dientes del fraterno amor del que no comenta
su amor con la música susurrando en las orejas

en las narices turbias
en los labios de las manos
en los testículos del flagelo amoroso
en la cabeza de los condones sin anticoncepción

nació un círculo amoroso que se convirtió en espiral
de un vuelo con pique a tierra.

estamos destinados a caer del acantilado
lo dije decenas de veces
cientos de palabras
miles de sílabas cortantes

si-la-varias-cosas
si-la-bas-al-tiempo
al viento
al descontento

al anacronos eterno

no caerá de nuevo en las inmesidades del unísono
dimensionando las edades de un paraíso
alucinógeno
al
uni_
sonógeno
de los anate_
matemáticos
enredados en la negAción
enajenación alienadA de una convicción
equívoca.

ANAR
QUÍZA, DA.

nos entrega el quizá del nihilismo
que cayó de bruces en el cometa de sueños
con reación adversa
nos da el quizá del equívoco
y de las sílabas con perversión
del congelamiento de estrellas.

quiero
pero no estoy en ello

quiero
pero el corazón se dislocó los brazos

puedo
pero no

hay comentarios de destrucción en casa
y el té que ofrecí desafía ordinariamente
tu teoría ana-fílica

no basta perderse.

el viento se congeló de movimiento
y te veo, pero no te encuentro.

morir en la pista de baile

de ver el cuerpo en movimiento
frente a la cámara fija
de un estelar brillante
compuesto de música y una pista de baile

tratábase la obra de arte de David.

David como nombre en imagen
de figura retórica y alegoría fija
la cámara en la pista de baile
y el cuerpo en movimiento

perece.

bailábase el baile de David.

morir en la pista de baile
lo corporeo dejarlo en el suelo
en un desnudo romántico
de las piernas de ella
en sus entrañas
en el sexo
y el hacer el amor
frente a la cámara fija

yo supe que murieron
frente al espejo del sonido orgásmico
al unísono
al ritmo de la cuerda floja en desnivel
por el trapecio que hacía un vaivén
unísono

murieron sobre la pista de baile
y con espirales en la lengua
y la palabra "tuyo" en los pies.

Házme un favor.

Házme un favor y córtate las pestañas, que los cosquilleos que dibujas en mis mejillas me impiden pensar. Házme un favor y vete antes del anochecer, llévate tu sombra que los fantasmas quedan dando vuelta en la habitación y me entorpecen el caminar.

La muchedumbre con tortícolis en los testículos está sentada sobre la vereda sin asfalto, la tierra sucumbe sus rasgos y deja todo desordenado, como siempre. Colillas de cigarrillo en la voz, botellas de cerveza en la panza, ron en el vómito y marihuana en las imágenes. Imágenes que no controlan las ideas, palabras que no controlan los actos violentos al hablar. Todo esto es sin pensar, sentir demasiado, con intensidad pero no lo verdaderamente sentido, sino más bien, impulsos mediados por la sobredosis, la histeria colectiva y la distorsión de imágenes. Imágenes sin ideas, ideas sin palabras, palabras sin receptor, receptor sin emisor e incomunicación.

Házme un favor y déjame pensar sola. Soy la muchedumbre de un personaje anti-sistémico. Algunos no nacimos para comprender lo que sucede alrededor. Algunos no nacimos para entender como suceden las injusticias, algunos no nacimos para vivir acá, nacimos para morir en la calle con la gente, con un proyecto social que sucumbe ante la falta de ideas y la distorsion de las conversaciones, pero acá, sin rendirse nunca jamás. Nacimos para vivir fuera de todo esto y muy lejos, pero acá mismo.

Nunca hemos hablado de amor y ni me interesa. Yo te amo y no temo decirlo. Claro que es algo que en lo que nunca me verás diciéndote mientras te miro a los ojos, porque no sabes amar y no quieres aprender. Si no quieres sentirlo, quédate allá, con la muchedumbre de imágenes distorsionadas, que yo no me iré, porque nací para rendirme nunca jamás.

Aunque me mires y me repitas "esta es la vida" y te jactes de eso. Veo como esa sonrisa irónica se compone en tu rostro al hablarme de que verdaderamente "crees", de que verdaderamente estás "comprometido". Y yo me río, mientras te hago cosquillas en los pies. Tienes las uñas sucias de tierra y barro seco, estás rendido y cansado. Hay estudios, trabajos y flojera de por medio.
Te entiendo, créeme, pero no comprendo. Mi fisionomía no está genéticamente involucrada con lo que sucede en estos tiempos actuales, nací en otra época, una época de utopías que nunca han sido y nunca fueron, pero aún creo en ellas, es lo que me deja un cable a tierra y tu sonrisa es lo que me lo recuerda, gracias, por estar a mi lado, pero soy yo, quien está a tu lado.

No te incomodes, no es nada personal. Se llama irreverencia y la falta de interés y compromiso con la que nos violentan cada día es lo que la críado y visto crecer. Claro, en una jaula de animales muertos, pero lista para romper las rejas y re-nacer, por incanzables últimas veces.

Elijo y puedo o eso creo y compuse esta historia para ser director y protagonista y acá me quedo, porque es mi vida y nuestra, también.

Hay un sitio mío ajeno

El deber de explicarme algunas cosas añejas y otras incesantemente nuevas.
Me gusta mucho cuando hablas y explicas sin rodeos, tu voz se vuelve sencilla, aliviana mis músculos y me hace volar, muy sobre mi, muy por sobre todo lo nuestro y llevarlo al cielo.Pero la congestión de tus inseguridades insensatas, de tu arrogancia mal lograda, de tu egoísmo acobardado, de las intervenciones más-que-insolubles, me hacen pensar las cosas.

Un, dos, tres.

El deber de explicarme la sensación anacrónica que has provocado en MI espacio.
La combinación de tus congestiones adversas no son buenas compañeras del amor propio que me tengo. Del narcisimos de mis entrañas que brota muy fuerte, con dotes de seguridad entre las garras: es momento de decidir que es lo que quiero, luego de tanto escándalo por congelamiento, desmotivación y arranques de locura.

El amor cegó mis sueños y ahora he despertado en un nuevo día.
Pero me encontré con un corazón chispeante, descontrolado por la pasión que tus susurros me producen. Y no sé si desperté con dos piernas o 3 cabezas. Fragmentada, disuelta, anonadada, estupefacta, ensimismada, perdida, disociada, no sé cuan correcto sean los conceptos silábicos, pero fuera de tiempo, es de lo que estoy segura.

Es momento de crear grandes cosas.

Hay una/s idea/s loca/s encrucijando mi mente y es tiempo de darle atención a las intervenciones oníricas o un cuanto/tanto más realistas que suspiran día a día en mi mente y crecen como un cáncer, dentro de mi cabeza.Yo no quiero extirpar mis tumores pensantes, ni irradiarlos con químicos destructivos, mucho menos ignorarlos. Si debo morir para llevar a cabo las ideas circundantes, es momento de que nazca un nuevo día neonaciente de universo, neonaciente de grandilocuencia.

Es momento de morir y nacer.
De destruir para construir.
De violentar, para encontrar la paz.

De desintoxicarme de vos, no te das cuenta que desde que te tengo entre mis brazos se detuvo el tiempo?Y es momento de echarlo a andar, hay ideas/obras de arte/sinfonías/filosofías/ilusionismo/sílabas que no pueden quedar estancadas otra vez. Si una vez me congelé de las palabras que se entremezclaron y no pude escribir, ahora debo retomar los nudos y desenrollarlos.

Hoy caí del acantilado y no temo, vuelo.