Me gustaría escribir como él lo hace, pero no soy nada más que un poema con kinestesia precoz, que un paralengua con inclusiones en el habla, que un parroquiano parriano, que un café cortado de cortázar, que un salvaje pero no detective de Bolaño, que una desesperación nerudiana, que un Lalo cura sin pornografía de madre, que una prefiguración desformada de un libro encontrado en un pueblo perdido en áfrica, que un amadeus que no creció cantando.
Quisiera escribir como él lo hace pero mis manos no me permiten encender el cigarrillo que ha de ser fumado cada noche.
Yo me los fumo así, sin fumarlos y de puro vicio.
27/05/11
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